Ceci est un bien petit livre, et sans doute je n'aurais pas dû lepublier; il ne semblera tolérable qu'à mes amis, connus ou inconnus.
Que les lecteurs indifférents me le pardonnent, d'autant plus que cesera le dernier peut-être....
P. LOTI.
Combien est singulier et difficilement explicable le charme gardé pardes lieux qu'on a connus à peine, au début lointain de la vie, étanttout petit enfant,—mais où les ancêtres, depuis des époques imprécises,avaient vécu et s'étaient succédé!
La maison dont je vais parler,—la maison «de l'île», comme on l'appelaitdans ma famille autrefois,—la maison de mes ancêtres huguenots avaitété vendue à des étrangers après la mort de mon arrière-grand'mère,Jeanne Renaudin, il y a plus de soixante ans. Quand je vins au monde,elle appartenait à un pasteur, ami de ma famille, qui n'y changeaitaucune chose, y respectait nos souvenirs et n'y troublait point lesommeil de nos morts, couchés au temps des persécutions religieuses dansla terre du jardin. Pendant les premières années de ma vie ma mère, mestantes et grand'tantes, qui avaient passé dans cette maison une partiede leur jeunesse, y venaient souvent en pèlerinage; on m'y conduisaitaussi et il semblait que, malg