DIE MUSEN
EINE ODE
VON
PAUL CLAUDEL

Die Neun Musen, und in ihrer Mitte Terpsichore!

Ich erkenne dich, Mänade! Ich erkenne dich, Sibylle! Mit deiner

Hand erwart’ ich keinen Becher mehr noch deinen Busen selbst

Zuckend in deinen Nägeln, Cumeische im Wirbelsturm der goldigen Blätter!

Denn diese dicke Flöte, ganz durchbohrt für deine Finger wie mit

offnen Lippen, bezeugt genug,

Daß du schon nicht mehr nötig hast, dem Hauche sie zu binden, der dich erfüllt

Und der dich, Jungfrau, aufrichtet!

Keine Verrenkungen: nichts stört die schönen Falten deines Gewandes

vom Hals bis zu den Füßen, die es nicht mehr sehen läßt!

Aber ich weiß genug, was dieser Kopf sagen will, der sich zur

Seite wendet, und diese trunkene verschlossne Miene, und dies

Gesicht, das horcht, ganz blitzend vom Jubel des Chors!

Ein Arm allein ist’s nur, was du nicht halten konntest!

Er hebt sich, krümmt sich,

Voll Ungeduld vor Drang, den ersten Takt zu schlagen!

Geheimnisvoller Laut! Werdenden Wortes Beseelung! Klang, dem aller Geist mitschwingt!

Terpsichore, Finderin des Tanzes! wo wäre der Chor ohne den

Tanz? welch andre zwänge

Die acht wilden Schwestern zusammen, den aufsprudelnden Hymnus

zu keltern, und erfände die unentwirrbare Figur?

Zu wem, wenn du dich nicht vorerst aufgerichtet inmitten seines

Geistes, bebende Jungfrau,

Und den du nicht um seinen derben und niederen Verstand gebracht, der

ganz vom Flügel deines Zornes flammt im Salz des knatternden Feuers,

Zu wem wären sie willens einzutreten, die keuschen Schwestern?

Die Neun Musen! Keine ist zu viel für mich!

Ich sehe auf dem Marmor alle neun. Zu deiner Rechten Polyhymnia!

und zur Linken des Altars, auf den du deinen Arm stütztest,

Die hohen gleichen Jungfraun, die Reihe der beredten Schwestern.

Ich will sagen, bei welchem Schritt ich sie halten sah und wie sich

eine in die andre rankte,

Anders als so, daß jede Hand

An Fingern pflücken will, die sich ihr hinhalten.